Frewaka (2025)

Una reseña de Marco-Hugo Landeta Vacas

(CASTELLANO) Fréwaka tarda en explicarse y, precisamente por eso, funciona mejor cuando solo deja que la incomodidad se acumule. Aislinn Clarke construye su terror desde una casa aislada, una cuidadora que llega con heridas propias y una anciana que parece decidida a convertir cualquier gesto de ayuda en una batalla. Durante buena parte del metraje, el miedo no viene tanto de una aparición concreta como de la sensación de estar atrapado con alguien hostil en un lugar que parece amplificar todo lo que uno preferiría mantener enterrado. Esa relación inicial me funcionó mucho. Peig puede resultar desesperante porque da la impresión de que nada de lo que haga Siobhán será suficiente para evitar una mala respuesta. Sin embargo, la película aprovecha esa antipatía para introducir una duda interesante: cuánto de esa hostilidad pertenece al carácter, cuánto al miedo y cuánto a una vida entera condicionada por algo que los demás prefieren llamar superstición. La casa tiene una presencia enorme. No necesita comportarse como una mansión encantada tradicional; basta con que los sonidos, los pasillos, las puertas y las canciones parezcan estar siempre un poco fuera de sitio. Cuando empiezan las pesadillas y ciertas presencias se mezclan con recuerdos y traumas anteriores, la película consigue que el espacio parezca estar leyendo a la protagonista y devolviéndole justamente aquello que más la desestabiliza. Me gustó especialmente el recurso de la voz que canta y persigue. Es un terror sencillo, casi infantil, pero muy eficaz: escuchar antes de ver, no saber de dónde viene y sentir que la casa ya no respeta una frontera clara entre lo real y lo recordado. Ese tipo de miedo me interesa mucho más que el sobresalto mecánico porque deja una sensación que continúa después de que la escena termine. El folk horror irlandés le da además una personalidad propia. Aquí la amenaza no parece inventada para la película, sino ligada a una tradición, a un paisaje y a una comunidad donde determinadas historias han sobrevivido porque quizá nunca dejaron de tener fuerza. Clarke utiliza ese folclore para hablar también de trauma heredado, de secretos familiares y de cómo una generación puede transmitir a la siguiente algo que nunca consiguió resolver. Ahí está para mí lo mejor de Fréwaka. La película no trata el pasado como información que hay que descubrir, sino como algo que sigue actuando sobre el presente. Hay heridas que cambian de nombre, personas que intentan escapar de ellas y otras que terminan viviendo a su alrededor. Esa idea de repetición generacional da al relato una tristeza que va más allá del simple miedo. Clare Monnelly sostiene muy bien una película que necesita que creamos en su desconcierto antes que en cualquier explicación sobrenatural. Bríd Ní Neachtain resulta inicialmente áspera hasta el agotamiento, pero consigue que poco a poco aparezcan capas debajo de esa agresividad. La relación entre ambas termina siendo mucho más importante que cualquier criatura o ritual. No todo me funcionó igual. En la parte final la película empieza a concentrar símbolos, conexiones familiares y elementos rituales con tanta intensidad que por momentos resulta difícil saber exactamente qué está ocurriendo. Entiendo que esa confusión forma parte de la lógica del cuento y del trauma, pero hay una línea muy fina entre sugerir y perder al espectador, y creo que Fréwaka la cruza alguna vez. También ocurre algo habitual en el folk horror: cuanto más se materializa aquello que al principio era una presencia difusa, menos miedo da. Las primeras insinuaciones, las canciones y la sensación de que cualquiera puede estar contaminado por algo invisible me resultaron más inquietantes que algunos elementos posteriores, cuando el imaginario se hace más concreto. Aun así, el final conserva una fuerza visual considerable. No necesito comprender cada símbolo de manera literal para entender la idea de fondo: ciertas heridas familiares no desaparecen simplemente porque alguien intente romper el ciclo. El miedo puede heredarse, transformarse y encontrar una nueva forma de continuar. Fréwaka me ha parecido un folk horror sólido, atmosférico y bastante más interesante por lo que sugiere que por lo que explica. Tiene una anciana insoportable que acaba resultando mucho más compleja, una casa que parece alimentarse de recuerdos y una protagonista arrastrada hacia una historia que empezó mucho antes que ella. A veces se enreda demasiado en su propia simbología, pero cuando confía en el sonido, el silencio, la culpa y lo que no vemos del todo, consigue momentos realmente inquietantes. (ENGLISH) Fréwaka takes its time explaining itself, and that is exactly why it works best when it simply lets discomfort accumulate. Aislinn Clarke builds horror around an isolated house, a caregiver arriving with wounds of her own, and an elderly woman who seems determined to turn every gesture of help into a battle. For much of the film, the fear comes less from any single apparition than from the feeling of being trapped with someone hostile in a place that seems to amplify everything you would rather keep buried. That initial relationship worked very well for me. Peig can be exhausting because it feels as though nothing Siobhán does will ever be enough to avoid another hostile response. Yet the film uses that hostility to create an interesting uncertainty: how much belongs to personality, how much to fear, and how much to a lifetime shaped by something other people prefer to dismiss as superstition. The house has an enormous presence. It does not need to behave like a traditional haunted mansion; sounds, corridors, doors and songs only have to feel slightly wrong. Once nightmares begin and certain presences start blending with older memories and trauma, the space feels as if it is reading the protagonist and returning exactly what destabilizes her most. I especially liked the use of the singing voice that follows her. It is simple, almost childlike horror, but very effective: hearing before seeing, never knowing where it comes from, and feeling that the house no longer respects a clear boundary between what is real and what is remembered. That kind of fear interests me far more than mechanical jump scares because it leaves something behind after the scene ends. The Irish folk-horror setting also gives the film a personality of its own. The threat never feels invented merely for the story, but rooted in tradition, landscape and a community where certain tales may have survived because they never entirely lost their power. Clarke uses folklore to explore inherited trauma, family secrets and the way one generation can pass on something it never managed to resolve. That is where Fréwaka works best for me. The past is not treated as information waiting to be uncovered, but as something that continues acting on the present. Some wounds simply change names; some people try to escape them, while others end up arranging their whole lives around them. That sense of generational repetition gives the film a sadness that reaches beyond horror. Clare Monnelly carries a film that needs us to believe in her confusion before we believe in any supernatural explanation. Bríd Ní Neachtain is initially abrasive almost to the point of exhaustion, but gradually reveals layers beneath that aggression. Their relationship eventually matters more than any creature or ritual. Not everything worked equally well for me. In the final stretch, the film concentrates symbols, family connections and ritual elements so intensely that it can become difficult to know exactly what is happening. I understand that confusion is part of the logic of folklore and trauma, but there is a fine line between suggesting and losing the viewer, and I think Fréwaka crosses it at times. Something else happens that is common in folk horror: the more concrete the threat becomes, the less frightening it can feel. The early hints, songs and sense that anyone might be touched by something invisible unsettled me more than some later elements once the imagery becomes more literal. Even so, the ending retains considerable visual power. I do not need to decode every symbol literally to understand the underlying idea: certain family wounds do not simply disappear because someone tries to break the cycle. Fear can be inherited, transformed and find another way to continue. Fréwaka is a solid, atmospheric folk-horror film that interests me more for what it suggests than for what it explains. It has an almost unbearably hostile old woman who gradually becomes far more complex, a house that seems to feed on memory, and a protagonist drawn into a story that began long before she arrived. It occasionally becomes too tangled in its symbolism, but when it trusts sound, silence, guilt and what we cannot fully see, it creates genuinely unsettling moments.

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